Solo quienes por décadas hayan vivido activados y anotando mentalmente ausencias y presencias  línea por línea, podrán al cabo del tiempo, rememorar el pasado con paciencia y pragmatismo, sin miedo a caer en la puerilidad intima de sus existencias especificas. Y hasta relativizar lo vivido aderezando los elementos pretéritos de la historia, de letras con poesía que sirvan a crear una leyenda rítmicamente concebida y auténticamente verídica, que interese más por la dimensión de las aristas propiamente descritas en el cuadro, que por la belleza de la fotografía expuesta. Valgan claro está aclarar, lo sentido, visto, escuchado y hecho durante ese pasado que en recuerdo atraemos del olvidos. Valgan claro está decirlo, los argumentos de peso y los sueños osados, por complejos que son estos. Que en algún momento, efímero como el viento, vemos que hemos cumplimos al leernos.

En fin, todo se hace realidad algún día y a la hora precisa, ya que hasta la muerte es parte de la vida.

Eso sí, pienso que quienes no se precien de describir sobre cuartillas y al pie de la letra la realidad de sus vivencias diarias, sin edulcorarlas a la vez con rabia, magia y pesadillas individuales y colectivas acaecidas en su entorno y en el de segundos y terceros, solo se contarán a sí mismos la complejidad de sus rutinaria existencias. No más, ya que para dar lecciones están los maestros, no más.

Sermón que a pocas personas inteligente interesará, justo porque todos vivimos a nuestras meras maneras de ser y pocos tenemos algo que contar que verdaderamente salga de la rutina diaria y cree la polémica en todas las esquinas de la villa, procurando la atención, incluso, de con quienes no convivimos y de con quienes no compartimos experiencias y principios. Quiero sinceramente expresar, que a mi manera de ver las cosas, quienes falta de altruismo y empatía solo se preocupan por teñir de lirismo los lunares de sus nalgas mal situadas. Y persisten a apuntar sus testimonios desde puntos de vistas tan apasionados como sus exigencias y prerrogativas pasadas, presentes y futuras, solo lograrán exponer públicamente sus desdichas más profundas y sus alegrías más locas y fantasmagóricas. Sus quimeras utópicas más confusas y su poca voluntad para reconocer que la aventura humana, es un compendio de estrofas articuladamente calculadas. O no, pero igual lleno de miedos y de dudas resueltas, o no, que realzan el valor a nuestras cerebrales cabezas huecas.

Y es que quizás de manera fulminante, pero efímera, el romance taciturno de sus andanzas urbanas será encerrado en una urna mediática hecha de cristal opaco, que será a su vez, limitadamente encomendada a una vía de astros apagados, por quienes anden buscándole fuerza a sus quebrantados y podados gajos, para así verse reflejados en hecho realizados por sus héroes momentáneos, plantados como árboles ornamentales. Resumiendo, cada itinerario descrito tiene su parte de plagios autorizados y de conceptos estratégicos obsoletos. Y cada nuevo recuerdo, la imagen agotada de los años pasados, remontando nuestros actos y desmontándolos en párrafos abstractos, para que quienes quieran vengan a leerlos, para amarlos, o a criticarlos con desenfado.

Así, por ejemplo, quienes escribimos a diario sin mirarnos con nuestro ojo ciego, muchas veces nos quedamos soñando despiertos y sentados como muñecos de hueso, reflexionando frente a un teclado negro moderno y una pantalla de diámetro tecnológico exagerado, que nos traen hasta nuestros predios, otros pueblos situados en universos tan lejanos y eternos como el nuestro. Y tan cercanos como amados, por ser nuestros y no extranjeros, aunque de estos nos encontremos separados por kilómetros de océano. Es entonces, que del modelo existencial convencional y programado que poseemos los humanos, como signo distintivo. Y del lógico calendario amnésico que todos tenemos guardado en el recuerdo activo, que extraemos partes de sueños y objetivos consumados, verídicamente realizados, no dogmaticos y tan respetables como para ser contados en libros donde la prosa adhiera al verso. Y la verdad se vea asignada a un mejor sitio que en un himno.

Es en ese sentido y no en otro menos ficticio que discurrimos en lo hecho por nosotros mismos, lo digo por la justeza de las cosas que pueden eventualmente ser leídas al aire y sin miedos, ya que en definitivas cuentas podrán ser reproducidas al dedillo, en el testamento menos ficticio de nuestros compañeros de fortunio de la época. Hablo bien entendido de esos que otrora nos acompañaron y que hoy por suerte, aun no están muertos para poder probarlo. Por lo que si pueden culpabilizarnos por lo dicho, entonces, quien haya osado contar, solo tendrá que cargar con la culpa, asumiendo lo ya hecho como pretérito de un párrafo aventurero, protagonizado por nuestro amo y señor tiempo.

Es en este sentido y no en otro, que me adentro en mis recuerdos, para extraerle cuentos con sentido a mi cerebro.

Picture by Ariel Arias

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Me han susurrado al oído un presagio que no es nuevo, repetido muchas veces por los seres más pacientes que han envejecido oyendo: No tengas miedo a lo inerte que es con cambios que uno vive.

No tengas miedo a la muerte porque en finales bonitos solo cuentan los recuerdos. Y no tengas miedo a perderlos si de este mundo te pierdes por parajes que no has visto, que en otros tendrás diferentes y encontrarás nuevos bríos y cientos de amigos distintos. Que te acalorarán el presente con las páginas de tus libros; pues se refrescarán el cerebro, en tus fuentes de consejos vueltos versos…

Y te alumbrarán el camino para que tu recuerdo se quede dando vueltas en sus círculos eclécticos, como un angelito negro que ni el diablo ha enmudecido con tormentos. Como el poeta bohemio que legó textos silvestres en poemarios de bolsillo, rimas melódicas, trinos y amor por cuatro caminos suelto.

¡Y un estilo definido, que no plagia ni Dios mismo!

Tu andas marchando al poniente para cambiarte el destino, tú no estás muerto estás vivo. Te estás abriendo el camino con proyectos diferentes, llenos de sueños distintos que tus duendes te han traído.

Y escucho un silbido ardiendo en el fondo de mis adentros, donde existe un cementerio para los casos perdidos que aún intentan sentir fiebre. Y vivir de lo ya dicho aunque les cueste, como quien piensa y se ilumina al unísono en luz verde, analizando al dedillo, si sus palabras convienen a silenciar el presente. Pues un párrafo da hilo para tejerle el destino, a quien destierren al limbo sin dormirlo.

A ese lugar infinito donde el recuerdo perece sin ser visto, por las extrañas sumidas del abismo…

A donde putrefactos y mal olientes tres tristes tigres se han ido, a ponerse nuevos dientes y a limarse los partidos, que perdido el filo tienen. Por sus combates hirientes contra enemigo más fieros, que para no tener que leerlos les llenaron de manchas el pecho. Y luego los dejaron fundirse en lo negro del olvido, enterrados con sus herpes. Sin las rayas que asemejen sus colmillos, sin la fiera claridad de sus delirios oníricos, con ellos mismos, solitos. Pero aún no están muertos, están solo adormecidos porque la anestesia duele. Están mezclando el tintero de todo lo bueno que quede entre sus sienes rebeldes, para traértelo lleno de oleo de teclas sin frenos, con dulce de dedos sinceros y poéticos.

Para que des vida en ellos y guardes buenos recuerdos, menos genios, nuevos bríos. Y a los amigos de siempre los veras siendo testigos de esos momentos divinos que chiflando te traeremos. Ya verás cómo hasta el mar regresa al rio, sentirás como se abre un ciclo serio, se oirá decir que vuelves a tu pueblo; y morirás el día preciso siendo viejo, agradeciendo a la voz partir del cuerpo hacia los cielos.

Al Infante que no olvido pues comprendo, mi homenaje es merecido, pues nadie plagia el recuerdo.

Picture by Ariel Arias

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Sola, brotó en la sombra de mi limbo una amapola,
se esfumó oronda en la fragancia de su aroma, se
tatuó formas por la espalda y sobre el tórax,
cabellos rojos, ojos verdes, labios rosas. Rostro de
aurora y madrugadas primorosas; sueños de alcoba.

Sola, la piel varada en una estampa imaginaria, su
alma extraviada en las entrañas de la nada, luna sin
falda y al poniente un sol en natas. Velo de magia y
cintas largas anudadas, pecho que inflama y sale voz
con sus palabras; besos con ganas, de bien besarla.

Sola, su estatua helénica engalana la avenida, de
entre sus vellos brota en rochos de delicias, su
agua bendita. Sola, abierta en pétalos que gimen
sobre góndolas, se fue de ronda a desnudarse la
corola, a como diosa orar al cielo caprichosa…

¡Un amor bueno, por no perderlo; y ser su sombra!

Y a ver de lejos el espejo de su historia, sus donde
vas, sus como estás, sus no te vayas, sus tu me
faltas y mi almohada huele a lagrimas amargas. Sus
aventuras, sus desvelos, sus memorias; profundidad
para llegar hasta el mañana, letal distancia que mata.

Febril secreto que en su alcoba rememora, sorda
hembra a todas, con sus retoricas. Divina gloria,
seda de alfombra pictórica; si te me vas queda el
jardín sin mariposa. Si te me extasías mi ilusión
derramo en gotas. Y llueve afuera; y adentro gozas.

¡Sola…!

Te libo el pecho y te enciendo al fuego como lámpara
de centro. Regreso al limbo y al suelo lo caliento con
tu cuerpo al mío moviendo. Te hago pensar al
marinero que al horizonte estás viendo en un velero
quimérico; y estrellada al universo te estremezco.

Y al mirar te robo un beso en el alero; y te despierto.

Suerte de sueño placentero que me ha inspirado
estos versos, su olor a polen incrustado en mi cerebro,
me sabe a nervios; y a vinos viejos. Y a los destellos,
de su universo. Gastó la cera el cigarrillo entre sus
dedos, mató a sabiendas corazón y sentimientos.

Y hoy vaga a solas, de piel cubierto su esqueleto,
como amapola, sola a la sombra de su espectro.

Picture Sandy Douii by Mary Paquet.

Ayer la vi, por la ventana de mi cuarto cuando
abrí. Ayer la vi, el pelo atado y la cintura sin
vestir. Como dos lazos con sus brazos la vi en
mí, su frente en alto me invitaba a descubrir.

Sus labios dardos me flecharon y volé…

¡Ayer la vi; la vi y viví…!

Manos, vellos, uñas largas sentimientos,
pensamientos que acarician sus cabellos,
mis senderos van y vienen por su cuerpo,
de regreso traen reflejos de sus senos.

¡Ya no la tengo!

Y ahora la luna se escapa loca por bailar
parrandas en una noche sin fueros; y
escucho repicar los cueros y chachachear
las maracas, mientras cantan las cigarras.

Y ella se cuelga del cielo…

Surcándolo en velo y mordiéndome con sus
labios caramelo. Extasiados por misterios
y en el séptimo frenéticos, divisando el
infinito lleno de estrellas durmiendo…

Y gimiendo, pues huele a fuegos con vientos.

Me huele a mí, me huele a ella, a nuestros
sueños, ya no la tengo, cuento los viejos;
me huele a añil, a copos blancos, a frio
invierno. Me huele a versos deseo…

Y a la ilusión de leérselos; me huele a estos.

Que dolor sienten mis dedos poéticos, adiós
adiós amor bueno; que desdichado momento.

Y ya la ven: Va vestida de fina seda y lleva
perfumada su hembra, lleva encendida su
cuenca y al sol sigue dando vueltas. Y él la
persigue con letras y la enamora con fresas.

Una vela para ella, que la encienda como
estrella en su cielo de leyendas, que le
recuerden que es bella. Una vela para
ella y yo la pago con mis letras para reinas.

Se lo pido por favor envuélvala en poemas.

Y ahora recuerdo el ascensor de aquel
inmueble, que para idilios siempre ha sido el
mejor libro, que sueños vivos los que en tiempos
nos hicimos; que cruel destino que nos dimos…

¡Quiero revivirlos si algún día ella me vuelve!

Nos quiero libres para amarnos al poniente;
y en arcoíris colorearnos nuestros sueños, en
estrofas de un soneto callejero. E incendiarla
iluminada como vela a cuatro vientos…

Y encenderla como estrella en el alero.

Por su ausencia mi presente está sufriendo,
su voz me falta y sin cadencia me entristezco.

Su cuerpo en duelo vaga errático y sin dueño,
su voz me endulza el tintero y vuelo en besos;
y en el recuerdo vivo en estos yo la espero,
por la ventana veo su rostro hecho recuentos…

Y en mi florero los Milsueños gimen ebrios.

¡Ayer la vi; mariposeando recuerdos por mis cielos!

Picture Johanna Degendt by Eva Moreno Photographiste 

Web du photographe: http://www.evamoreno.book.fr/

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Pasarán años enteros y siglos detrás de estos, el mar bañará al
rio revuelto y los amantes frenéticos cantarán por los aleros,
dándose besos bien tiernos, con labios que ericen cuerpos
abiertos de pecho entero. Pasarán los malos pasos sin consejos,
los corderos dando al lobo un escarmiento, pasarán hadas
madrinas, bardos, perros; y sus lenguas sin chistar dirán regreso.

Volverán los gatos negros a montar altos los techos, maullando
en el silencio el bolero de sus sueños. Y los tortolos bohemios
sobre los árboles huecos escamparán aguaceros, nostálgicos de
los sentimientos buenos que un día leyeron en versos. Volverá el
sol a los cerros y la luna a los oasis de desiertos, se inundarán de
cerezos los verde prados modernos; y los jardines de insectos.

Que pedirán que cantemos; un nos queremos queriéndolo…

Y él jamás se verá viejo frente al retrato del miedo, volverá el
azul al cielo y volveré yo a mi pueblo. Haciéndome quizás el
muerto para verme en un entierro, vuelto pluma de tintero
que anudan dedos con nervios. Carne, hueso, caramelos; leche
y huevos, pan y queso. Y florecerán los Milsueños en el patio
de mi abuelo, con sus corolas sonrientes como en cuentos.

Y sin cetro volverán los muertos, para contemplar el fuego.

Pasarán con sus defectos la doña tal y el vaquero, también
vendrá ron fulano el que se acordó de aquello. Las virtudes
y el incienso los traerán dos conejos, Aladino sin sombrero
y el genio que distiende espectros. Volverán los que dijeron
que nada es fácil, de hecho, ya que todo toma tiempo si al
fin y al cabo no es juego, como el pensamiento ecléctico.

Volverán el griego Homero con sus líneas garabatos y sus
barcos asustados. Moliere con su francés en bis ebrio nos
hablará de lo osado en un otrora romántico. Confucio,
que ha filosofado, nos conceptuará rimando. El Ingles si
nadie viene, pues Shakespeare podrá aportárnoslo; y el
Quijote y su buen Sancho, volverán sin rebuscarlos…

Porque en español yo hablo y se me entiende bien claro,
con mi lengua no hay relajos; y a quien la insulte lo callo.

Picture by Ariel Arias

Web du photographe: http://www.ariaphotographe.com/

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De antes, de ahora, de tierra. De carne, de piel, de letras y
de divina nostalgia; y en verde azul de mañanas y esperanzas.

Y todos saben que es ella, pero no saben que es esta, en
líneas curvas concretas y galaxias. En rectas largas y apuesta,
apostando a un crucigrama. La de la cabellera revuelta
y las venas craqueladas, la de la mirada embelesada y la
dulzura sin plagias, la que su Diosa no regala. Y es ella con
su leyenda de piratas, de musa del más allá donde los
versos relatan y los recuerdos presagian las palabras…

De alpaca y plata, retratada en las entrañas de su limbo.

Del muro donde estalló y se hizo ladrillo, del lienzo que
la dibujó en oleo y olivos. Del cincel que repujó su
cuerpo lindo, del rodillo que pintó sus senos míticos. De
la voz que le cantó frente al Olimpo, e hizo rito su pasión
de un raro estilo.  Mujer delirio y buen vino, fuego que
quema pacifico, virtud de un bolo de hilo, cuerda que
afloja ventrículos; mar abierto a los sentidos de tu mito.

Ten bondad si la razón juega al capricho. Y realiza realidad
sin real destino; y prioriza la verdad sin adjetivos definidos.

De antes, de ahora, de escuelas; y de círculos cognoscitivos
e imprevistos. De verso heridos y rendidos al martirio…

Mujer de gracia con ritmo, que te ondulas sobre cartas y
vestidos. Que en pantalón las butacas se opacan bajo tu
teatro vivo, marcando el hito magnifico de ver tu piernas
sentadas, con el poder de tu ombligo. Aplaudida fiera
ecléctica que avanzan con el otro al piso contra misterios
pariendo hombres vencidos. Mujer locura y vestigio, sueños de
alcoba vividos; dame la fuerza de un beso adormecidos.

Dame delirio y buen vino…

¡Y verás tus sueños cumpliéndose al dedillo! Y dame vino
y delirios; y te pintaré tu foto en un castillo entre angelitos.

Verás los cielos dormidos, caeré en tus suelos lloviendo,
tendrás coronas de olivo; y margaritas floreciendo en
tu cantero. Tendrás ramos de Milsueños de mis cuentos,
te haré de oro molido en mi bolsillo. Seremos ricos y
eternos en un libro; y volveremos del sueño en un
lucero. Yo con mi sol encendiéndonos y tú con tu luna
en un lienzo, recalcando el firmamento; amaneciendo.

Y dame y vino delirios, para llevarte más lejos…

Para volverme martillo, para craquearte los nervios,
para fundirme en tu pecho y esparcirte a labios gélidos;
para pintarle un anillo en la sombra de tu cuerpo, para
morderte los dedos y ver pedazos cayendo. Y verte
callada y gimiendo cuando tu espectro arda en fuegos
y florezcan de Milsueños tus cabellos. Para rimarte
con bello en cada vello sediento; y darte besos deseos.

Y darte vino y delirios y relatar tus estampas…

De antes, de ahora; de tierra. De carne, de piel, de letras y
de divina nostalgia; y en verde azul de mañanas y esperanzas.

Y dame vino y delirios; y embriágate enamorada.

DAME VINO Y DELIRIO MP3

Y dame vino y delirios Jhonny Slave feat El Idílico Existencialista MP3

Audio Jhonny Slave feat El Idílico Existencialista.

Picture courtesy of  Caya Modèle by JClaude Millar & Vincent Tessier 

Web de la Modèle: https://www.facebook.com/pages/Caya-Mod%C3%A8le-Pro/160734030616925?fref=ts 

Web du Photographe: http://jcmillar.free.fr/ Web du Dessiner: http://www.vincenttessierxxc.com/

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Siguen lloviendo palabras del cielo de un libro abierto,
por la tele en un concierto la Estrella canta un bolero,
las velas sobre la mesa encendidas humean cera, las
sombras de las cervezas dibujan largas botellas. Entra
una brisa viajera y las cortinas despliega. Y la melodía
despierta a una dama que dormía sobre un tapiz de
leyendas, el poemario entre las piernas y estas sueltas.

Sin más nada y sola ella…

Hasta que una gota tierna le acarició su rostro de
hembra, derramada con paciencia tras una página
negra, por una historia cualquiera, por de esos besos
que infectan. Y llovió y llovió, sueño y consciencia,
tinta negra corazones y apariencias. Deducción,
apreciaciones y acusaciones a ciegas. Bambalinas,
cintas rojas, fuego, esperma y adecuación atmosférica.

Pues la lluvia no paró en la noche entera; y el
capitulo acabó hasta con goteras, bajo ella. Con Don
Cualquiera abrazados por la acera que lleva hasta
Blancas Nieblas, un viejo bar para bohemias donde se
toma cervezas y se baila repartiéndolas. Alagando las
sonrisas más sinceras, regalando la traída a quien la
quiera; y embriagándose en el cuento hasta perderla.

Y llovió, llovió y llovió, llovió allá fuera; y palabras
derramó sobre sus venas, renegando sus tristezas…

Y cuando el libro sintió estaba de vuelta, no supo con
quien llegó, ni si hubo treguas. Solo sintió que mojó
sobre la mesa, que en el suelo se quedó extasiada y
quieta. Que se desnudó entre dos ojos que vuelan, que
si la amaron cantó un bolero a ciegas, que si contaron
tomó más de la cuenta, sin pena. Que las medias se quitó
y saltó contenta; que sus cabellos soltó la zalamera…

¡Y que la lluvia no paró hasta que se durmió ebria!

Y llovió y llovió y llovió palabras gélidas, lujurias,
cuerpos, calor y ella frenética. Se fue la noche y
volvió el día y sus tragedias. La casa a limpiar,
la luz y las comedias, el capitulo siguiente y los
que quedan. Y llovió y llovió y llovió como una
imprenta, pues todo lo que pensó fue una novela;
y las horas las pasó todas leyéndola, mojando letras.

Y viviendo como lo desea, vuelta poema.

Picture courtesy of  Manon Farge 

Photographers: ©Thomas Hery, ©Marina Brunetto

Bernard Bellaton

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Me he inspirado esta canción en una estampa,
en la que me veo cual Ángel de una dama, de la
maja más hermosa y más volcánica, que cual
fiera en una trampa vi atrapada; y extasiada,
en la dulce intimidad de un día de gracia.

- La he mirado y me ha rugido coqueteando;
y atrapados los dos locos deliramos…

La he besado, acariciado y dado tanto. Y fue
tan apasionado el arrebato, que perdidos nos
quedamos por un rato, por el aire locamente
devorándonos. Y mi Ángel la llevó a un cielo de
encantos; y mi amor la encandiló en el estrellato.

- Y entre nubes nos llovimos y tronamos…

- E imaginen lo que el fin habría contado, de haber
sido realidad este relato, si me la hubiera encontrado.

‒ ¡Y si yo fuera un Ángel y no el Diablo!

Picture Matyld Pro & Nicolas Buton Niclas Modele  by Eva Moreno Photographiste 

En la sombría soledad de una escalera, dos amantes
que subían daban vueltas, conversaban, sonreían y
hacían trenzas, con sus babas que entre labios
desbordaban. Y cada vez que un largo beso
comenzaba nunca hablaban, se enredaban y hasta
el muro hacia de trampa. Aprisionándoles sus lenguas
ávidas y desquiciadas, que diciendo vaya titubeaban.

Los vi desde aquí, al azar por la ventana de mi casa,
disfrutando porque nadie los miraba; y saciando entre
peldaños puras ganas sulfurándolas. Se cantaban
melodías, seinspiraban. Y cargada terminaba la
guitarra, la baranda estremecida y el tocándola. Y
las sombras resurgían iluminándome la estampa; y
yo desde aquí los imaginaba, mientras esperaba.

- De entrepisos cuando yo no veía nada, pues las
entradas de las puertas son muy anchas…

- Y ellos se escondían sin tocar, ni decir nada.

Y yo los vi desde aquí, abstraídos y entre
vigas dando saltos. Sobre el tapiz, por el
aire y tras los cuadros, que los vecinos
pusieron hace un rato. Y yo los vi desde
aquí, cuales pipas en cazuela y adobados,
cocinándose los dos y oliendo a asados; y
comiéndose al final del arrebato. Hasta
que al séptimo rendidos ya llegaron…

- Y yo los vi desde aquí, cuando entraron
en la casa de los altos, algo apenados…

- Y yo los vi desde aquí, haciéndome un
guiño raro, los dos de frente y apuntando.

‒ ¡E invitándome a velarlos para abajo!

Picture Mael & Mathilde Simon Escriba by Eva Moreno Photographiste  

En una Comarca lejana, que queda por donde el sol escapa detrás la Luna y del Alba
un día después del mañana. Por donde al despertar las cigarras alzan la voz cuando
cantan con sus arpas afinadas, por donde las abejas bailan libando miel sobre sábila
al ritmo que la brisa traiga. Por allá por donde alaban la correcta condición que da
la sabia, le concedían la esperanza a todo aquel que en serio hablara y le creyeran
por nada. Y al clamor de remembranzas, todo el mundo idolatraba la palabra…

Siempre que se diera sin olvidar que los modales sirven para respetarse y la razón
para expresarla, aunque sea sobre una tarja, o sobre hojas que otrora fueran blancas.

Y en un palmar de sábana que tras un campo de cañas por aquellos parajes quedaba,
cuentan que en carne y sudada se paseaba resentida entre pesares, una Doncella
embriagada. Llevaba un sol en la espalda tatuado de madrugada, sobre sus pechos
dos guirnaldas al moverlos se alumbraban, a la cintura una espada por si hombres le
acechaban tomar armas. Y de su alma de esclava, las palabras que brotaban blandían
lánguidas su garganta; y sobre la tierra secaban, cuales lagrimas de desesperanza.

- ¡Ya que nadie la escuchaba por borracha!

Dulce mujer temeraria, escuchó decir a un sátrapa que tras las rocas la velaba en las
mañanas, cuando entre corchos saltaba ella descalza; y lo vieron morir tomándosela,
condensado por la Dama en una taza. Otro bandido de marras al parecer se vio
halándola por el borde de una guardarraya, cuando entre ron y champagne por su
espalda ella le dio lo que él buscaba; y nunca más ni robándosela, ella permitió que
el la atara. Por eso se fue a entre las ramas, reinar en diosa sagrada de las plantas.

- Vivía escondida y amargada, enamorada de un guardia que censuraba su gracia…

Y en los ríos se bañaba tinta en lastima, cantaba sola una nana y a distancia,
lanzaba besos canallas infectados de añoranzas que al resurgir la enraizaban. Su
belleza incontestada la hacían rara, buen motivo pues sufrir cuesta las marcas sin
contar todas las cartas enviadas. Y en la jungla de las palmas La Bella eligió morada,
quiso reinar en la calma que al atardecer emborracha las miradas. Se fue a la flor
de las castas, a llorar por la desgracia de sentirse enamorada de quien no la amaba.

- Pues una vez en un bar de la comarca, sin ver pidió la palabra para consolar sus
ansias y reivindicarse en hembra inutilizada, bien vestida pero intacta cada nalga.

- Y solo dijo dos palabras: ‒ ¡Pongan vasos!

– Pero al brindar no hubo aplausos, ni guitarras, ni un alago…

- Y ella alegó tomándoselos: – El amor es más amargo que un mal trago.

- Hoy me regreso a mi campo, pues el aire en la comarca está encerado; y me
lo llevaré para liberarlo, porque lo han ensuciado y al respirarlo me da asco. Y
me olvido del pasado al decir algo; y en las noches me emborracho
recordándolo, con la boca entreverada entre dos bancos. ¡Me dejó el hombre
que he amado! Y aquí hoy desangro, llena de alcohol y quemando, sin mis
sinsontes, ni gallos, sin mis mañanas de encanto; y entre botellas rogándolo.

Y aunque lloró y gritó alto nadie en el bar le hizo caso, pues nadie cree a los
borrachos, ni aunque en almas al desnudo al alcohol se hayan confiado. Y hoy
en su tumba una tarja sirve de verso al relato, rezando como me lo contaron
unos gatos, que por el cementerio pasaron, para dedicarle un tango maullado,
sobre un ático en el campo: – Aquí yace Bella Dama la embriagada, censurada
cual la voz que nunca habla, para no tener que escucharla cuando llama…

‒ ¡Pongan vasos; y realicen que el amor es más amargo que un mal trago!

- Así cuentan que murió, desesperada tomándoselos, hasta que el tiempo
dejó aquel lejano Condado, entre ramas olvidado en el pasado, en otro astro.

Photo Eva Moreno BBGC Copyright 
Published Vogue Italia : February 2014

Thème: AN ICONIC VIEW OF WHITE  

Nabila Lourguioui & Albine Modèle by Eva Moreno Photographiste  

Sobre una lapida y talladas en madera, leí tres
letras que entre hierbas daban pena, sobre el
retrato de la amada de un poeta, que dio por
ella inspiración y vida incierta, verso y cadenas.

- Y murió a solas de pasión, sin compañera…

‒ Me morí amándole, escribió a quien lo leyera.

Me morí amándole leí y me di la vuelta, pues
la nobleza de su alma lo hizo tierra…

‒ ¡Me morí amándole y no envió ni una vela!

Hasta imagino que el velorio fue en su ausencia,
que ni al entierro ella asistió sin sacar cuenta,
que entre la hierba sería eterna hecha en madera.

Y sentí pena y al leer corté la hierba, porque un
poeta entiende bien a otro poeta, que no claudica
y reivindica su condena; y el poema empieza…

- Que al cementerio su destino lega en letras;
y cual esquela porta acuestas sus dilemas.

Me morí amándole ahora dicta cada día, a los
pasantes que al no mirar bien la pisan…

‒ Me morí amándole; ¡y lo sabía…!

‒ ¡Se murió amándole y aún su lapida respira!

Tu elemento huele a el por todo el cuerpo, se te
advierte en la sonrisa y los quejidos, no sé si es
por qué en su alcoba ya has dormido, o si él te ha
calentado en algún sueño, la ferviente soledad de
tus adentros, de tus infinitos lamentos y reniegos.

Las alas a tu mujer veo le han crecido, ya el olvido
para ti no es sempiterno, hoy recuerdo haberte visto
y recogido, loca  al borde de un camino, harta y
sufriendo. Después de haber recorrido el mundo entero,
cazando príncipes sueltos, por castillos en el cielo.

‒ Buscando a tu amor perdido en sitio ajeno.

Rogando por lo imposible en lado adverso, ardiente
mecha, de reverbero. Tu piel destila sus besos
mujeriegos, tu ventilas su veneno de bohemio. Se te
nota que peinaste tus cabellos, que en las noches retiras
tu largo velo; y que de ansias vas colmada cada vello.

Qué te bañaste oliendo tu perfume nuevo; y hoy tu
hembra abejea a nervios boquiabiertos. El mismo que él
te compró ayer en el centro, sabiendo que era, tu predilecto;
y con rosas te envió en un sobre negro. Tu mujer eres,
pura esencia de sonetos; y sabes a frases, de caramelo.

- Pues tus versos los pensé solo escribiéndotelos.

Ya sé que el recuerdo obliga a que no se olvide, pero
no quise decirte que hace tiempo, detrás de tus pasos
vago y me reinvento, esperando a que el amor toque tu
pecho. Me pego un molde, de hombres sin peros, en carne
y huesos, porque sin pedir perdón siempre me has vuelto.

Porque tú nunca supiste estar a tiempo; y por eso me
marché de cada pueblo. Y en cada uno te inspiré con
mis señuelos, en tus alcobas dejándote sobres negros,
llenos de rimas que mi alma dicta a dedos; y de
voces que cantan por mi cerebro, cuando te sueño.

- De besos de caballero y de rosas rojas en pétalos.

Yo soy tus hombres, vivos, con sesos, los cabezones
que tú crees haber herido no viniendo. Te lo confieso
porque te veo cediendo, a un vago espectro, de mis
ingenios, por tu irrespeto. Hoy te lo cuento porque
te veo sufriendo, por merecerlo, desde hace tiempo.

- Hoy decidí confesarte que fue un juego, hablando
en serio y sin miedo, para que puedas creérmelo.

‒ ¡Yo soy los nombres, de los hombres que
perfumada has perseguido hasta por los hielos!

- Toma tus sobres, cuenta los pétalos, dame
mis besos, viértete en ellos y vuélvete ensueños.

‒ ¡Perdona el juego y quedémonos en este pueblo!

- Un cabo, dos cabos, tres cabos y el salón cerrado ollando…

Y cabos, cabos y cabos blancos desbordando sobre un cenicero
rosado. Un periódico regado y hojas de un folio pintado decoran
un piso lánguido. Una botella y dos vasos, un florero, un
candelabro. Un gran espejo y un retrato, roto el cristal, viejo
el cuadro. Todo está oscuro y no hay bancos, pues el único que
queda está ocupado por la guitarra del bardo. Y un hombre que
medio borracho, la toma y atristado entre sus brazos, inspira
un canto espontaneo resignado, cuerda a cuerda desgarrando.

- Te has marchado, vida mía, te has marchado, me has dejado
en vilo y polvos suspirando. Me he quedado sin tu voz, sin tus
encantos, destrozadas las entrañas y amputado. Y a la sombra
de mis penas claudicando, cual hereje ante el cadalso ejecutado,
estrujado cual harapo y entre llantos arrugando. Despeinado, ya
barbudo, el rostro pálido. Loco, trágico y consumido aquí sentado,
meditando atormentado a otro escenario, para darte el dulce
amor que te he jurado; y abrazarte cual guitarra dedicándotelo.

‒ ¡Y besarte si es por mí que has regresado…!

Quedó en silencio, tomó otro trago, la vela en tempo quemó
despacio goteando sobre el candelabro. Sacó un pañuelo, secó
su llanto, respiró tierno y se restregó con el retrato. Soltó un
lamento, sollozó pánico, voló impregnado de tabaco y soltando
boconadas al espacio, entre líneas ondulando vio su espectro
dibujado. Abrió sus manos, quiso tocarlo, pero el humo se dispersa
hasta apresándolo. Lanzó su vaso contra otro banco tirado, dio
piñazos, taconazos y volvió a gritar aquejando un cruel presagio.

‒ ¡Se había cortado los labios, para aclamarla sangrando!

- Te has marchado vida mía, te has marchado, de tu lado en
nuestra cama el frio ha preñado. No me llamas, ni sonríes si
charlamos. Ya no hablamos de aquel bello antaño amándonos,
no esperamos a la vuelta el beso cárnico, ni nos vamos tras
la puerta a disfrutarlo, como ambos imitábamos llegando. Se
ha acabado el tiempo aquel de otros veranos, mi luz larga y
resplandor se han apagado. Y me he arrancado el corazón
para colgarlo, en el balcón del desván que has olvidado…

‒ ¡Te has marchado vida mía, te has marchado, me has dejado en
nervios, sordo y gravitando, a mi guitarra abrazado y anhelándonos.

‒ Y a esta herida me resigno ensangrentado, pues mis labios se
quedaron sin tus labios; y mis sueños cómo el humo dispersaron.

- Rasgó rimando, reiteró el canto y en silencio quedó el verso al fin
del acto. Frunció su seño aún cantando; y cubrió de rojo el retrato.

‒ ¡Te has marchado, vida mía, te has marchado…!

- Se había cortado los labios, para clamar desangrando y olvidado.

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris 

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PIDESELO A TU LIBRERO

Tierna a la sombra de un árbol se distraía pensando en sus amantes imaginarios,
en los colirios en ramos que entre sus niñas regaron aromas de flor de macho. En
el suelo retozando, pensando en ellos borrachos besándola por todos lados. En
la cama, en el mercado, en el jardín y en el baño. Caminando, manejando, en los
bajos y en los altos. Montando un muro de lado y entre corrientes nadando. Se
soñaba en el cadalso, muerta de amor y rogando. Cual sirena que pescaron en lo
hondo coitando, en musa de versos mágicos y de un sombrero vuelta nardo por
el calor de su mago. Y a mí que la observaba a diario, me dedicaba sus encantos
y me llamaba su esclavo, dándome lo que de sus adentros le brotaba a cantaros.

‒ Sol y aguaceros de mayo…

Pura energía sin letargos, así es ella especulando. El embeleso de un canto, la
Ciudadela y sus pájaros. La mariposa de campo, vestida para bailar tango, la
boca grande, el cuerpo largo, la voz distante, los besos bravos. Ensimismante
y agracia amantes cautivados. Fiera de jungla, cruz del asfalto, fina cintura,
tacones altos. Ella es la bruja que embruja amando, sensual al máximo y diestra
atando, con cuerdas de piel de humano. Puro glamur de verano, desnuda es lujo,
vestida es faro, que alumbra al mundo mientras va pasando. Y a mí que me
llamaba a diario para que calmara sus santos, me regalaba contemplando lo mejor
que se haya dado, luz de platillos volando y aromas de flor de macho enamorado.

‒ Sol y aguaceros de mayo…

- ¡Y el jardín de los idilios florecía todo el año, anidados entre paños blancos!

Hasta el día en que a otros brazos con sus brazos vi abrazando, la tentativa,
el pecado, lo que no cuento y mis llantos. La estremecía un gallardo de los
que rondan los prados, cuando el sol se está acostando y la luna se refleja
sobre las aguas del lago. Un buen mozo bien buscado, como para abdicar de
mis manos y bendecirse alabándolo, para venir sin trabajo. La cuerda floja
se parte halando, las venas rotas, sangran lo errado. Fuego, mascotas, fintas
helados. La gota gorda me está costando, sufro frustrado y pudro secando. Y
al horno asado huelo mi vaso, busco en el fondo lo que ha quedado, de aquel
ataño simpático. Y lo exprimo y masco saboreando, aromas de flor de macho.

‒ Traigo al recuerdo tronando, sol y aguaceros de mayo…

Ella silbando y cantando, ondulando en tempo rápido. Las candilejas, un dardo,
la flema tirada al blanco, mi diapasón cotizando en meridianos lejanos. Las ganas
calando pasos y nosotros dos parados frente a un paralelo abstracto, que
lleva a donde Dios borracho aciclona los orgasmos y en cuatro puntos varados,
deja a tritones y barcos. Y ella tierna descendía sentenciando, que venía para
darme su regalo. La fiera suelta, cintas en lazos, las bambalinas y el hilo entrando,
por donde el rio lleva al mar lo que ha goteado. Y yo que me encendía admirando
el espectáculo que ella me entregaba dándonos, no comprendí que de esclavo no
podría seguir regando mis extractos segregados, de aromas de flor de macho.

- Porque en verdad soy yo el mago; y ella es un sueño pasado festejando…

‒ Sol y aguaceros de mayo, que buscaba entre mis brazos, aromas de flor de macho.

Pictures courtesy of Model Alisha Sanchez 

Sitios web

http://www.alisha-s.book.fr/

http://www.modelmanagement.com/model/alisha-sanchez/

Facebook : http://facebook.com/Alisha.Sanchez.7902564

I. Oleo Al Poniente: Los Versos Que Quiero 

“PIDESELO A TU LIBRERO” 

Amazon: http://www.amazon.es/I-%C3%93LEO-AL-PONIENTE-VERSOS-ebook/dp/B00KHIRZ7G/

Review: http://www.prweb.com/releases/2014/TonyCanteroSuarez/prweb11918190.htm

En la lejana campiña que en veranos engalana, se despierta el sol al alba bajo palmas y ella canta solitaria sus tonadas. Boca roja, rosas blancas, mariposas, uñas largas y aguas claras, bajos cascadas se estancan. Fosilizan el dulzor rasgando yaguas y relucen inspirada la distancia hasta acortarla.

‒ Embalsamada en estatua, vuelta hembra enamorada, pero despojada de ganas.

Sedimentan las llanuras con cal mágica, fertilizan cada campo arando sabia. Salinizan los canteros que secaban y sobre la tierra acalorada llueven lágrimas. Que cuales pétalos al aire ella derrama, después que abierta un instante, vuelta aroma al contemplarla, se desangra sonrojada.

- Su espiga al tallo da peso cuando truena en madrugadas. Y ella fluye en contrapeso, sudando magma de plantas de su corona roseada, con rocío de guardarrayas donde hay vacas…

Benigna, fina, elegante con pistilo que al podarla cuelgan como puentes grandes, sobre erguidas cañas bravas. Con la corola morada pues resiste a los embates con coraje. Y vuelta espina con su traje de combate, reverdece si se muerde ella buscándose, cual divina tentación su Flor de Carne.

‒ ¡La que brota del adiós por lagrimales, con fistulas fermentándosele!

- Mujer de nadie, llantos y sonrisas, raros planes. Fuegos cerebrales, sangre y energías sin más males, cuerpo de hirviente ninfa entre cristales, soberana sensación que surca el aire, sabor a mate…

- ¡La recuerdo cada día, a cada instante, con deseos de comerse la vida, sin que la suerte la harte!

Y la amé como se aferra la uña al dedo, el esmalte al lienzo, la muerte al cementerio y la existencia a lo quimérico, en exceso. La amé despierto y durmiendo, la amé de cerca y de lejos. La amé sin miedo a perdernos, porque al volver nuestro encuentro era sincero, la amé aún más que si recuerdo.

La amé como ama un caballero a un noble Lotus salvaje templado con sumo de sus huesos. Y al escudo en corazón helénico sobre el que laten sus sueños, cuando galopa sereno de regreso a sus adentros. Al bosque de bohemios, donde se encienden tinteros en el suelo, para poetas jardineros.

- Le di la estampa de un juego y la mirada al momento al mundo entero, la ame y fue en serio.

‒ Vuelto susurros viajeros, a puros besos y ensueños, a la luz de su silencio, cual su médico…

Que a la lejana campiña donde su tez viva orgásmica se eterniza cual la gracia, contemplándola. Se iba a rendir con versos, que recuerden que lo bello de un cantero está en sus pétalos. Y en la tierra cultivada en melodías, libando cual abejas en enjambre, el néctar de Flor de Carne adolorida.

- Para convertir poesías y cuentos en semillas, que hagan renacer la sonrisa enaltecida.

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste

Published Vogue Italia Copyright 2014.

 

 Models : Elodie Prz. 

Web :  https://www.facebook.com/elodie.perez.31

 Después de un tiempo alejado del colmenar proletario, salió al cantío de un gallo a buscar lo deseado por la ciudad donde habitamos. Se levantó bien temprano y en vez de irse al trabajo, se fue hasta el barrio de al lado a visitar a otros labios. Para conversar pegados y entre gemidos besarlos, sin orden, ni abecedario.

- De espalda, atados y amándolos, a corazón reposado.

— Después de un largo letargo, pues lo recuerdo encerrado, entre medios meditando a días pasados.

— ¡Después de un largo letargo…!

 Lo vi bajar atareado, como quien parte a otro lado donde haya vida esperando. Mi vecino es algo raro pues nunca saluda a extraños, se concentra contando los peldaños, se abstrae para no arrimar a quienes cruza a diario. Y si alguien le dice algo, lo mira fijo, da dos pasos, gesticula y sigue andando acelerado.

- Pero hoy se levantó excitado, como quien vive un orgasmo, la solución y el milagro en el mismo acto.

 Mi vecino quemó incienso y vio rosado, bailó boleros callado frente al balcón, cual retrato. Se estremeció en paralelo con otro cuerpo coitando, sobre el sofá sonrojado vistió de loco corsario, con gorro negro y jeans claro, saltó al ruedo y dio toreando; y sin sombrero y con saco hizo de mago.

- Y enredado en los dentales del pecado, cedió al trato, después de un largo letargo en solitario…

 A su regreso ya pasada la media noche y parado, lo vi desde la ventana donde respiro fumando y escucho maullar a los gatos. Lo entendí pues sus zapatos taconeaban extenuados montando sin ver peldaños, tropezando ya cansados; y el sonreía cantando, como los bardos de antaño.

— Después de un largo letargo, inspirado…

 Se paró un rato a mi lado y me contó cada acto, las velas espermatizando, sin luz el cielo apagado, los botones, los ovarios, la tentación de tocarlos y la suerte echada en barco a navegar río abajo, hasta el profundo contacto, donde se abre el salado, a un universo estrellado orgasmizando.

- Manos y labios, vivió horas conquistando, justo en el barrio de al lado, mientras otros trabajábamos.

— ¡Después de un largo letargo…!

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste 

“INTIMACY”
— with Sylvie Ortega Munos, Ludovic Chancel 

Ait El Mouhoub Sarah, Stevens Ishay Couture in Paris, France.

Published Vogue Italia Copyright 2014.

Eva Moreno BBGC

 

Web of the Photographer :  Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

 Este seno entró a estos labios cual una flor de tabaco que brote humeante en el campo, el otro se quedó entre dedos como un botón suturado, encaprichado y en celos, contra el pecho calentando. Los dos se dieron bien mansos y cedieron al ser acariciados, lamidos y relajados por esta boca de macho, que los endureció apretándolos hasta inflamarlos. Y estos labios que aquí vemos, se estremecieron besándolos, mordieron fuerte, mamaron, chuparon carne apesados. Saborearon dedos cándidos y al escurrirse el melado, se dieron sus dulces lenguas sulfurando, hasta provocarse el orgasmo verborragico que escuchamos.

 Se babearon, gravitaron y cual primicia del acto, se les escuchó gritando alto un yo te amo, después de empolvarse en bálsamo de pecados y consumirse gozando. Cuales dos enamorados que nunca olvidan el darse, aún si comen separados. Y mira lo que nos dejaron los muchachos, la abstracción de un beso fatuo que ni el invierno ha apagado y arde orando. La miaja de un pescado en un pozo hondo nadando, sorbos de licor de palo con el cual se emborracharon. Dos nalgadas, un brochazo y el muro manchado de blanco con las manos. Nos han dejado el coito retratado; y el delirio eyaculado sobre un banco.

- ¿No entiendo porque no pararon, si llamamos desde el carro hace ya un rato? – ¿Crees tu que nos los hayan dejado, adrede para inspirarnos, ironizando, el pijama y los zapatos…?

- Los retratos, los calzones y aparatos, se quedó hasta el leño en fuego pues ni la chimenea apagaron, se siente olor a mareos y por la ventana que abrieron, se nos salieron los gatos…

 Ahora recuerdo hace años, cuando a este piso nos mudamos proyectando, una dicha en comunión compenetrados. Y pasábamos los días trabajando, pintando el baño los sábados, limpiando el suelo quemado, cocinándole a invitados. Peleando por cualquier regaño y descansando apretados, sobre el sofá de los altos. Metidos donde nos buscamos, remando hasta sin ver el faro, remordiendo y mejorando, la vida como nos la presentábamos. De buenos y malos luchando, atados porque nos amamos. Y mira que el tiempo ha pasado sin cambiarnos por lo tanto, quiere decir lo contrario, de lo que nos presagiaron los ingratos.

- ¡Ya entiendo por qué tus labios, ruegan que venga a besarlos apurado! Pues ya duermen los muchacho y es nuestra hora de darnos, un duchazo de pasada y un buen trago…

 De ver la alcoba apresándonos porque la desajustamos, de reconstruirla a pedazos, tu ondulando y yo debajo entre tus piernas acostado. Penetrándote y explotando gota a gota hasta agotarnos; y en tu fuente a media luz iluminado. De tomarte, de embarrarnos y de comernos parados, sobre la mesa del patio. Es la hora vida mía de entregarnos, lo que hace otoños nos damos. De vivirnos cada uno desnudándonos, reconociendo que andando, las canas nos han juntado. Pues no somos la expresión de lo contrario de lo que nuestros muchachos, creen que inventan cuando nos ausentamos, formándola sin pensarlo tanto.

- Es la hora amiga mía de invitarnos, a las nupcias anunciadas de nuestro eterno noviazgo; y de darnos con pasión riendas y alas, un orgasmo disfrutado, en un teatro espontaneo. Es la ahora en que soñamos renovarnos y que dormidos nos quedamos suspirando, recordando aquel amor que jugando nos juramos, imaginándonos muchachos codiciados por bellacos. Sin adiós ni aunque muramos por humanos, sin rencor si nos gritamos por cansancio, como hoy cuando llegamos los cazamos, como siempre ilusionados cual noviazgo…

– ¡En un eterno regalo empaquetándonos!

Pictures courtesy of  Eva Moreno Photographiste in Paris, France

 

Web of the Photographer :  Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

1 – Série Mix Colors 

«La beauté et la couleur n’a pas d’importance puisque l’amour est sans visage »

— with Agathe Andrieux and Giovani Degbadjo. 

2 – Les nouveaux romantiques 

«Coeur contre coeur le coeur bat plus vite comme sous l’emprise de la peur.»
Serge Gainsbourg

Modèles: Louisa-Nassim 

 Dada al dulzor de una orquesta se desliza la cabeza ensimismada sobre la blanca y fría almohada, se imagina dando palmadas aplaudiendo a profusión una excelsa camerata. Los instrumentos de marras tocan suaves melodías que relajan. Con su varita encantada un Duende incita a violines y suenan flautas mezcladas con laudes y maracas. Las notas bajas y altas se acuerdan cueles guitarras sin necesidad de rasgarlas. Un arpa dulce balada la paz por todas las plazas, una corneta relanza pensamientos que recalan, pasa en silencio una Dama, pero su rostro le escapa cual maravilla semántica. Sigue tras ella y la sabana le va quitando en su cama; y se resigna soñándola.

- Y al tiempo que la luz apaga, se escucha el clic de la lampara; y oscurece hasta mañana…

 Repican ruegos de karma y un coro canta “A la amada”, la sinfonía más famosa de la Escala, escrita para noches largas donde los ronquidos hablan cuales nítidas metáforas. Las que describen la gracia lujuriosa y extasiada, de Diva sobre un balcón colgada cual hiedra que florece placida, escuchando serenatas excitada. Media vestida y descalza, marchando por una playa. Sigue tras ella y la alcanza pero no logra ver su cara, pues se le esfuma el fantasma cual promesa al olvidarla. Vela profundo buscándola y detrás del limbo llorada, ve  una verruga de lagrima. La pellizca y no le sangra, pues la intimidad y la magia alzan el tono y reparan; y en la absurda madrugada la idolatra.

 Y la estrada se levanta con platillos dando gracias al tenor que cual Morfeo evoca ganas y con su vilo las caza. Y el coro canta “A la amada”, aunque esta no lo escuche porque duerme en otra casa;  y la pieza reposada solo la exaltará la lampara, a la hora justa del alba. Cuando despierte buscándola  y a solas hable a sus anchas, a la que pone su mascara, cuando el le pide quitársela. Si ensoñaciones contaran, para dormir las jirafas, harían falta almohadas altas que a sus oídos llegaran. Y no silbidos de plagia que cuales ruidos de águila, hipnoticen sus carnadas contemplándolas, mientras acechan con garras. Y es que la alegoría del ceño lega al clamor sus consejos, susurrando con frases, caras.

― Pues al llegar la mañana, si el canto no manchó las sabanas es porque no tocó entrañas, ni hubo pasión en la cámara…; ¡y no hará falta lavarlas, porque el silencio no encanta ni a las lamparas!

– Aunque canten “A la amada”, la camerata del alma, dormitando entre quimeras deseándola.

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2015

 Si mi amor fuera medicina te curaría con caricias de las más tiernas que existan, con la infusión que vitamine tu alma linda y con mis besos de aspirina. Te haría feliz sin rencillas y durante toda tu vida te procuraría lo que necesitas, para que más que sentirme mía, sana te sientas tu misma. Porque al igual que eres mi pastilla favorita, tu eres la anestesia que los dolores me quita y la razón que me inspira. Y la que alegra las lineas si mi rima anda enfermiza, con la pasión infinita que de tus labios me destilas, consintiendome sonrisas.

 Te amo tanto como un duende ama el delirio, el poeta a la poesía, el medico a la medicina, el juez a la justicia, el cocinero a la cocina y los místicos a la sabia empírica. Y te deseo alegrías, que bullas en tu clorofila, que sueñes sin pesadillas, con un alhelí que brota del caudal de su semilla y necesita de la lluvia para enflorecer su espiga. Y poblar las altas cimas donde se eterniza, de donde te traeré la dicha. Para a tus pies, de rodillas, frente al lente de tu vista, aspirar tu aliento de hembra y darte cual flor de prisma estrellas líricas.

― Y obsequiarte tu prenda repujada en piedra extinta con la imagen de la idílica Zathynka, la que endiosa y se equilibra estremecida, la que me quiere y lo grita cada día, tu mi vida.

 Confinando cual crisol fundida en piel sus ademanes de Ninfa, dada a mi tinta bendita, desvestida sobre sillas. Cual terapia para mi patología favorita que tus entrañas reaviva, al ensimismarte en poesía, alocándote con mis rimas. Para adobarte de linfa cada vez que me lo pidas, para animar tus cantares con las palabras que invitan. Para llamarte mi niña, para mimarte en almíbar, para admirar tu sonrisa agradecida. Y en lo hondo de tu cause, bajo el clímax cerebral que hay en tus lares, al fluirte el licor de tus delicias, recetarte mi jarabe.

- Y blanquearte con la magia de mi esmalte hasta que digas me existas y lo sabes, no pares.

― Que mariposas albinas revolotean mis mejillas, hasta colmarme la vista cuando tu el rumbo me abres; y yo me entrego duchándome, vuelta rosa de los mares y en calambres.

- Para cual píldora que te trate tus retinas, mi colirio sulfurarte con frasecillas idílicas; y curarte con las que a mi nombre incitan, hasta verte sonriente y saludable, cual me dictas…

– ¡Mi registrada Zathynka ®©!

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015  

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